(...)Cuando la gente es feliz, le había dicho a Elizabeth, tiene reservas a las que recurrir, mientras que ella era como una rueda sin neumático (... ) que salta hasta con la mas insignificante piedrecita(...)

La señora Dalloway-Virginia Wolf

Cuerpo feliz que fluye entre mis manos,
rostro amado donde contemplo el mundo,
donde graciosos pájaros se copian fugitivos,
volando a la región donde nada se olvida.  

Tu forma externa, diamante o rubí duro,
brillo de un sol que entre mis manos deslumbra,
cráter que me convoca con su música íntima, con esa
indescifrable llamada de tus dientes.

Muero porque me arrojo, porque quiero morir,
porque quiero vivir en el fuego, porque este aire de fuera
no es mío, sino el caliente aliento
que si me acerco quema y dora mis labios desde un fondo.  

Deja, deja que mire, teñido del amor,
enrojecido el rostro por tu purpúrea vida,
deja que mire el hondo clamor de tus entrañas
donde muero y renuncio a vivir para siempre.

Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
que regando encerrada bellos miembros extremos
siente así los hermosos límites de la vida.  

Este beso en tus labios como una lenta espina,
como un mar que voló hecho un espejo,
como el brillo de un ala,
es todavía unas manos, un repasar de tu crujiente pelo,
un crepitar de la luz vengadora,
luz o espada mortal que sobre mi cuello amenaza,
pero que nunca podrá destruir la unidad de este mundo.  

©Vicente Aleixandre

De: La destrucción o el amor

Decir, ante vuestros cariñosos emails,  que  escribir en primera persona no siempre es señal de escribir sobre uno mismo. Quizás  pueda transmitir soledad este escrito, ya que es en cierta forma el trasfondo de esta micro historia, al igual que de cada pensamiento en el que –a mi juicio- allá un mínimo de lucidez. Pero lo que realmente quise expresar  fue fragilidad, la fragilidad de un mundo sustentado por mentiras que podría desmoronarse por una simple mirada . A ver; me explico: hacia mucho tiempo que no veía a una amiga, me reencontré con ella un día cualquiera, le pregunte que qué  tal le había ido en todo ese tiempo. Ella me respondió narrándome  historias fabulosas: grandes contratos, ascensos, lujos..., mientras movía  las manos alegremente, con un tono entre entusiasmado y tierno.  Pero sus ojos me mostraban que toda esa realidad no era real mas que en el aquel momento en que estaba  cobrando vida ante nosotros,  permitiéndole soñar despierta y escapar por un momento de su memoria. 

No soy defensor de las verdades a ultranza, incluso estoy seguro de  que no mentimos al contar como real lo imaginado, ya que esto es una parte importante y crucial de nuestras vidas, pero era evidente -por sus ojos- que estas palabras no eran meros adornos ni florituras, sino qué estaban cubriendo una auténtica mentira. Me bastó mirar sus largas piernas para hacerme una idea de cual podía ser. Algún día necesitara  que alguien la abrace pensé, y la abracé fuertemente al despedirnos. Quedamos para otro día, era evidente  que no volveríamos a vernos: Yo era parte de su pasado, mirar mis ojos era por tanto como mirarse  a si misma desde otro tiempo… no podría soportarlo.

Y ni si quiera tiene ya  mucho que ver todo esto con el escrito inicial que colgué en el blogs, pero en su momento sería el detonante de la escritura del mismo,  aunque después decidiera no reproducirla fielmente, si no dejar una especie de falso poema, de nota, que me permitiese después tirar como de una madeja, para recrear toda la historia que algún día reescribiría. Algún día con más tiempo, más  madurez, más distancia.

Ahora la duda sería, ¿en que plano existió este reencuentro? -Que como tal fue cierto- ¿En el de mis sueños, mi “realidad”, mi fantasía? ¿Esconde este plano a su vez una mentira? ¿Una deuda de vida jamás formulada? ¿Un desengaño? Hagan juego señores y señoras, todas las cartas están sobre la mesa.

P.D. Un besazo a todos y gracias por haberos preocupados Lo dicho, estoy perfectamente. Gracias ;)  

Hay días, amor...

Diás en los que tus ojos  taladran sobre los míos, queriendo estos esconderse, volteándose sobre sus propias cuencas vacías de significado.

Días en los que tu imperiosa mirada hiere sobre mi silueta esquiva.

Días en que mis pupilas enervadas no toleran la pesadez de las tuyas, que se muestran como cruel extensión de las mías.

Días en los que no estoy preparado para el juicio de tu crítica

Días en los que tu más bella sonrisa, me hiere como la más exaltada insidia

Días en los que el alma parece estar a flor de piel, y no soportaría que nuestro juego de espejos contrapuestos, recrease nuestro autentico rostro.

En días como hoy, en que se me cayeron las vendas y los artificios… te necesito.

Necesito tu presencia, tus manos conciliadoras mesando mi pelo; acariciando mi pobre alma atormentada

Requiero tu silueta presente y ausente a un tiempo. Pero no tus ojos, ni tu lengua. Tan solo tus manos y un sutil hueco en tu regazo, donde  poder cobijarme, para  escapar de  circulares certidumbres no resueltas.

En días en que el solipsismo me abruma, necesito puentes ondeados  por  manos caprichosas que seguro se sostengan por ambos lados, y me  permitan  trascender mi propia existencia, hacia nuestro perfil de aire, mientras  amaina la tormenta.

Construir un lugar común donde poder resguardarnos de la indiferente frialdad de la tierra. Un lugar sin mentiras, bendiciones o benevolencias,  tan solo un abrazo donde  resguardarse de la niebla.  

Y en días como hoy, necesito de tus ojos, que como extensión de los míos lloren mis propias penas, aquellas que enmudecieron en anteriores entregas. Te necesito como puente desde el que exhalar lo perdido.  Necesito que me muestres el sendero olvidado, que me devuelvas a la vida  y desfíbreles mi dureza de guijarro, para que juntos podamos reconstruir la balsa que ha de sacarnos de nuestra propia miseria…

     ...  en los que te necesito.

Silentes aullidos en la encumbrada noche;
amenazan cuanto fue y perdurará siendo…

Un abrazo de perfume marchito
sobrevuela espacios de difícil silencio,
desdibujando el ayer en su camino.
Triste resulta mirar al recuerdo,
maldito, en su cadencia de reproches.

-Quisimos ser flor y nos tornamos espina-
dolor; decepción; sangre; lapicero..,
¿Mañana?; Solapada y vulgar fotografía,
espejismos de un ayer caduco y muerto
en su eterna mentira de falsa cercanía.

Tú, purpúrea boca nacida en sangre,
reclamas venganza en la mía,
en dentelladas de fatalidad cegadora
en que la carne disuelve sangre renovada.

El muerto en esencia resulta muerte.
Identidad sepultada en la vida perdida,
robada por nosotros; escamoteadores de tiempo,
ladrones de colores y de días
que repartimos en milagros de sangre.
Nosotros; reminiscentes de otros,
presente inmortal de vida renovada,
que como tal; ignominiosa muerte reclama.

Eterno instante, eterno retorno
Olvidar el olvido; inevitable en primavera.
Interregno de mármol y de sombra
en que la flor es arrojada al jaspe,
como el hombre lo es a su tiempo.

Soy porque existo, existo por haber vida en mí
¿Por qué temer lo que sucederá a otro?
Otro que dejaré de ser yo por haber muerto.
La vida siempre sigue viviendo.
Soy fui y seré; por siempre eterno